Edith, es la única que logra decir las palabras justas. Aborrezco las cursilerías pero ella, francamente, galantea cada palabra que escoge gritar. Transitó como La Môme, nació debajo de farolas, amó a decenas de amantes entre violentos destellos de pasión, muerte y soledad. Muere adicta a la morfina, vieja y hastiada; paradójica y parisínamente su vida no fue en Rose.
Crean que odio decir esto pero consigue, en mi, desvanecer toda borra de estabilidad. Supura nostalgia, relatos de la Europa bélica y glamorosa. Gesticula. Es poeta en la noche, desagradable timbre de voz que suma prosélitos, es unique.
mi amor ¿crees que nos amamos?
dios reúne a aquellos que se aman.
Hymne à l'amour. Edith Piaf (1915-1963)
jueves, 6 de marzo de 2008
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3 comentarios:
un jour cet air me rendra folle
(sí, un día este aire me volverá loca)
eee.. allóo ??
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